De la ville d’Amatrice, un beau jour elle est née, Portée par des bergers, l’assiette s’est forgée. Avant d’être rouge sang, elle était “Gricia” et blanche, Puis la tomate est venue faire sa grande révérence !
C’est le mariage sacré du gras et du piquant, Où le guanciale dore, fier et croustillant. Le Pecorino pleut, comme une neige salée, Pour que les soient spaghetti enfin couronnés.
Et n’oublions jamais, pour que le goût s’enflamme, Ce poivre noir moulu, qui apporte son âme ! Il vient piquer la langue et sublimer le plat, Sans lui, l’Amatriciana ne serait pas tout ça.
Oublie l’ail et l’oignon, ou cache-toi bien vite, Car les puristes romains te sortiront du gîte ! C’est simple c’est l’Italie en fête …..
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